Итак, шеф наконец меня отпустил. Я собираю свой желтенький, очень компактный, дерматиновый чемоданчик, в котором все только самое необходимое. А что необходимо журналисту в дороге? Блокнот, ручка, ложка (вдруг накормят ;)), бельишко на смену, зеркальце КАНЭШНА – журналист-то женского рода, как ни крути! И всякие мыльно-пастово-щетковые принадлежности. Спецодежды у меня нет. Рюкзака тоже нет. Зато есть фотоаппарат и бинокль! И конечно же паспорт – меня предупредили, что нужно. Смеюсь, но укладываю – кому я там буду его предъявлять, в тундре, – оленям? А может, какой-нибудь террорист Карауге или Бент-Авье прикажет абрамовцам лететь в Турцию – за гвоздиками? 😉
Я все это упаковываю с вечера, чтобы рано утречком сорваться в аэропорт, где меня ждет экипаж Абрамова со своим вертолетом, а в Хатырке – бригада обработчиков со своим вездеходом!
Время сна. Осталось каких-то несколько часов… Ложусь на скрипучую панцирную кровать и мысленно отрываюсь от земли…
Шум вертолетных лопастей при пробуждении оказывается шумом дождя.
Небо заволокло. И наш, районный, МИ-8, эта птичка-невеличка «чито-дрито, вашу маргарито!», конечно же, не захочет намочить крылышки, точнее, свои лопасти. В полной безнадеге я все-таки звоню в аэропорт.
Это все равно, что спросить садовода, вдруг хоть пару яблочек, но все-таки дозрело в январе…
Редактор смотрит на меня якобы с состраданием.
Я, конечно, не унываю. Беринговский район! Кто ж тут улетал с первого раза? Вынимаю из чемоданчика зубную щетку, мыло и еще один день провожу в редакционных хлопотах…
На второй день – та же картина.
Редактор смотрит на меня чуть насмешливо. Но я и не думаю отступать. Со мной должны ехать представители райсельхозуправления, без них на просчет не отправятся. Так что я набираюсь терпения. Когда-нибудь настанет день, когда из этого неба все наконец выльется…
И третий, и четвертый, и пятый и шестой…
Циклоны – как стая улетающих по осени журавлей, один за другим, один за другим…
К концу второй недели Владимир Никитич осторожненько интересуется:
— А может ну ее, эту командировку? Может, как-нибудь в другой раз?…
Но, помня, что за спиной у меня «Золотая Чукотка», я твердо противостою. «Тревожный чемоданчик» не распаковываю, он всегда наготове, как у офицеров, ждущих изменения обстановки. Я просто вынимаю из него нужные мне днем вещи, а вечером кладу их обратно. Вынимаю и кладу…
И так несколько недель. Подобной затяжной непогоды старожилы еще не помнят.
Мое цыганское счастье…
Но – не на ту нарвались!
Недели четыре (а то и пять — помню, возникали какие-то ассоциации с 40-дневным потопом времен Ноя) я находилась в стадии полной боевой готовности, но таки дождалась. Как голубь маслиновую веточку в клювике, так наша «чито-дрито» несет меня в Хатырку, откуда этой желторотой необстрелянной в тундре журналисточке предстоит стартовать в незнаемое…
Мы торчим в Хатырке еще неделю или даже две. Решаются какие-то хозяйственные дела, что-то не в порядке с вездеходом… Я в нетерпении. Но все-таки мечта уже намного ближе.
*Вот такую Хатырку я еще застала (фото не мое, прислали из Хатырки).
Знакомлюсь с местной властью – Сашей Анлеком. Он нас с Галей (сотрудницей райсельхозуправления) сводил на Остров – множество брусники, море шикши. Такой крупной я в окрестностях Нагорного не встречала. Ягоды — размером с мелкую вишню. Анлек обеспечил нас дровами для костра, принес рыбки на уху, через болото на себе перетягивал. Такое гостеприимство, конечно, очень согревает городскую девочку, выросшую на асфальте, в столичной сутолоке, где никто никому не нужен, никто никого не замечает.
Но я жду не дождусь выезда. Потому что не за ягодами сюда приехала.
И вот наконец…
Тут и начинаются записи в моем дневнике.
продолжение, часть 3 жмите сюда